Durant deux heures je bavarde avec Monsieur Liu sans comprendre un mot de chinois.

Lui n’a pas, de l’anglais et du reste, la moindre lumière. Et pourtant nous échangeons, nous nous comprenons. L’empathie réciproque est si absolue et nous sommes si attentifs l’un à l’autre que nous nous inventons un langage. Il parle chinois et moi français. Mais chaque intonation, chaque mimique, chaque signe compte. Notre dialogue fait feu de tout carburant : grimaces, expressions. Nous communiquons, d’inconscient à inconscient… Et le sable que le vent a apporté sur la terrasse nous sert de tableau noir…

Bernard Olivier : La longue marche III. Le Vent des steppes